я только решила:"хватит!"
и тут ,бл*ть ,он со своими офигенскими карими глазами и загорелыми руками. ну как так можно?!
не мое. но похоже на правду...

У меня заклинило внутри, а он просто идиот.
Влюблённые все такие.

-я математику вообще не знаю. стыдно так.
-зато у тебя глаза красивые

Эх. Птички поют, солнышко светит, ветерок дует.  Красота! С кем бы погулять?!...

Вижу его он-лайн, и сердце уходит в пятки. И все в душе трепещет и волнуется как никогда. Господи, где мои силы, а?

Каждое утро я готова. Готова проснуться с мыслью, что уже не проснусь. Какой бы странной не казалась эта фраза, я не боюсь смерти. В какой-то совсем небольшой мере возможно даже хочу ее познать. Не потому что не хочу жить, а потому что хочу знать, что там, за пределами жизни.
Ну так вот про утро. Иногда, когда я ложусь спать, я просто уверена, что я не должна проснуться. Вроде все так плохо, что уже и ничему нельзя помочь. А потом как-то выясняется, что не так уж, все зыбывается, исправляется, приходит на свои места. А утро, оно наступает все равно. И даже в летний день оно удивительно прохладное и почти всегда одинокое. Дома никого нет, и просто несколько минут лежишь в оцепенении и пытаешься понять, все ли в порядке. Да вроде бы все ок, как всегда у тебя, Али. Только ты, Али, клоун. Играешь какой-то спектакль для самой себя непонятно зачем. Клоун, да только глаза-то грустные, меня не проведешь, Али.
Время в который раз пытается доказать, что все лечится. А на самом деле наоборот. Иногда со временем только и начинаешь понимать, сколько сделал глупостей, нелепостей, странностей. Только поздно уже, не поворотишь содеянного.
Многие всю свою жизнь пытаются исправить ошибки прошлого. Это неверно, совсем не верно. Можно сколько угодно пытаться, да только все моменты, все радости и беды актуальны именно в момент, когда они случаются. Со временем это притупляется или наоборот обостряется, но не стоит "сыпать соль на раны". Это без толку.

Подумать только! Снег в конце апреля! Красиво это, конечно, но я все же придерживаюсь традиционного мнения, что весной должно быть сухо и солнечно.

Я не знаю, что писать. Многого ожидаю от майских, но вместе с тем невыносимо грустно для меня осознавать, что вместе с началом мини-каникул все ближе будет надвигаться пора экзаменов и выставления годовых оценок.

Сдала на 4+!
я счастлива!

Помнишь, я хотела, чтобы весна никогда не кончалась? Забудь. Скорей бы уже кончилась. Я не могу больше, не хочу больше. Я готова расцарапать солнце, разорвать его на части только чтобы оно наконец заткнулось, прекратило доказывать мне, что все в порядке, а потом бросать наземь с самой высокой точки радости. Эй, мне надоело, слышишь? Выключите весну. Пожалуйста.

Александр Галич

Когда я вернусь - ты не смейся, - когда я вернусь,
Когда пробегу, не касаясь земли, по февральскому снегу,
По еле заметному следу к теплу и ночлегу,
И, вздрогнув от счастья, на птичий твой зов оглянусь,
Когда я вернусь, о, когда я вернусь...

Послушай, послушай - не смейся, - когда я вернусь,
И прямо с вокзал, разделавшись круто с таможней,
И прямо с вокзала в кромешный, ничтожный, раешный
Ворвусь в этот город, которым казнюсь и клянусь,
Когда я вернусь, о, когда я вернусь...

Когда я вернусь, я пойду в тот единственный дом,
Где с куполом синим не властно соперничать небо,
И ладана запах, как запах приютского хлеба,
Ударит меня и заплещется в сердце моем...
Когда я вернусь... О, когда я вернусь...

Когда я вернусь, засвистят в феврале соловьи
Тот старый мотив, тот давнишний, забытый, запетый,
И я упаду, побежденный своею победой,
И ткнусь головою, как в пристань, в колени твои,
Когда я вернусь... А когда я вернусь?

Love.
Мой лучший июль.

В последнее время я очень настороженно отношусь ко всем лагерям. Все дело в том, что я, оказывается, маленькиий трусишка, который боится последнего дня. Прощания.
Потому что в каждом летнем лагере, поздним последним вечером нужно рассказывать о своих впечатлениях.
Каждый год высасывать из пальца что-то хорошее, дабы как-то оправдать свое присутствие там. Выдумывать, выискивать положительные черты в людях, с которыми ты, как магнит, повернутый другой стороной, никак не можешь сойтись.
Искать позитив в том, что все вокруг насквозь чужие, [не_твои].
В этот раз было не так.
Я никогда не думала, что существуют такие люди, с которыми мне так безумно легко и хорошо, с которыми я могу не думать ни о чем, но молчать обо всем. И просто через пальцы чувствовать, что всем вокруг нужна.
Потому что каждое лето до, я пыталась забыть. Осенью я старательно стирала ластиком из памяти имена и лица людей, фальшиво улыбающихся со своих страниц в ЖЖ и контакте.
В интернете легко притворяться. И легко верить.
И потому я рада, что теперь у меня есть хотя бы одно настоящее лето с людьми, который я поистине ценю и люблю.
Я рада, что местом, которое нас объединило, стало Ферапонтово.
Не забуду никогда.

Александр галич
старый принц
Карусель городов и гостиниц,
Запах грима и пыль париков…
Я кружу, как подбитый эсминец,
Далеко от родных берегов…
Чья-то мина сработала чисто,
И, должно быть, впервые всерьез
В дервенеющих пальцах радиста
Дребезжит безнадежное SOS.
Видно, старость-жестокий гостинец,
Не повесишь на гвоздь, как пальто.
Я тону, пораженный эсминец,
Но об этом не знает никто!
Где-то слушают чьи-то приказы,
И на стенах анонсов мазня,
И стоят терпеливо у кассы
Те, кто все еще верит в меня.
Сколько было дорог и отелей,
И постелей, и мерзких простынь,
Скольких я разномастных Офелий
Навсегда отослал в монастырь!
Вот – придворные пятятся задом,
Сыпят пудру с фальшивых седин.
Вот – уходят статисты, и с залом
Остаюсь я один на один.
Я один! И пустые подмостки.
Мне судьбу этой драмы решать…
И уже на галерке подростки
Забывают на время дышать.
Цепенея от старческой астмы,
Я стою в перекрестье огня.
Захудалые, вялые астры
Ждут в актерской уборной меня.
Много было их, нежных и сирых,
Знавших славу мою и позор.
Я стою и собраться не в силах,
И не слышу, что шепчет суфлер.
Но в насмешку над немощным телом
Вдруг по коже волненья озноб.
Снова слово становится делом
И грозит потрясеньем основ.
И уже не по тексту Шекспира
(Я и помнить его не хочу), –
Гражданин полоумного мира,
Я одними губами кричу:
– РАСПАЛАСЬ СВЯЗЬ ВРЕМЕН…
И морозец, морозец по коже,
И дрожит занесенный кулак,
И шипят возмущенные ложи:
– Он наврал, у Шекспира не так!
Но галерка простит оговорки,
Сопричастна греху моему.
А в эсминце трещат переборки,
И волна накрывает корму.

Бродский
Сбегают капли по стеклу
     как по лицу. Смотри,
     как взад-вперед, от стен к столу
     брожу внутри. Внутри.

     Дрожит фитиль. Стекает воск.
     И отблеск слаб, размыт.
     Вот так во мне трепещет мозг,
     покуда дождь шумит.